Déjà dans la région, je passais souvent devant et j’étais toujours frappée par ses grandes fenêtres d’atelier, qui me rappelaient le Bauhaus. Un jour, j’ai osé frapper à la porte. Elle appartenait à une peintre que je connaissais, mais qui n’était pas prête à vendre. Je lui ai simplement dit : « Si un jour vous souhaitez vous séparer de cette maison, pensez à moi. » Et ce jour est finalement arrivé. C’est une maison de 1910, d’environ 100 m². Elle ne comptait que deux chambres et une salle de bains. En trois mois, je l’ai transformée pour y créer quatre chambres et deux salles de bains et pouvoir m’y installer avec mes trois enfants et mon chien. Je venais de divorcer et je cherchais une maison plus petite, mais capable d’accueillir toute notre vie. La proximité immédiate de la Seine, la forêt et le fait de rester facilement reliée à Paris m’ont définitivement convaincue.

Une rencontre entre une maison de campagne française, mon héritage scandinave et un imaginaire très maritime. La proximité de la Seine m’a permis d’assumer cette dimension davantage. Je fais de la voile depuis l’enfance et mon travail a toujours été nourri par le design des bateaux : l’optimisation des petits espaces, la précision des fonctions, le dialogue entre le bois et le métal et l’idée que chaque élément doit avoir une raison d’être. Je trouvais formidable de pouvoir concevoir cette maison comme une petite capitainerie au bord de l’eau. Je ne voulais pas créer un décor marin au sens littéral, mais en retrouver l’esprit. L’acier inoxydable de la cuisine, le bois, les nuances aquatiques et les références à la navigation traversent ainsi la maison de manière très naturelle. J’ai conservé certains éléments anciens, comme les sols et les irrégularités de la maison, mais sans chercher à tout préserver à tout prix. L’ancienne cheminée ouverte prenait beaucoup de place et chauffait très peu. Je l’ai remplacée par un poêle en céramique de La Castellamonte, une maison qui fabrique des poêles sur mesure dans une multitude de nuances. Plus efficace, il est aussi devenu un élément très sculptural de la pièce. Aujourd’hui, c’est le lieu où tout se mélange : la vie avec mes enfants, mon travail, les amis et la proximité de l’eau. Cette maison marque un nouveau départ et elle est devenue notre point d’ancrage.

Je dirais la table de la salle à manger, que j’ai dessinée en chêne et en marbre Arabescato. Toute la vie de la maison s’y accumule : les petits-déjeuners, les devoirs, mes dessins, les repas qui se prolongent et les amis qui arrivent de façon impromptue. Il était très important pour moi de créer une maison ouverte, capable d’accueillir à tout moment, sans devoir tout préparer ou mettre en scène. On peut simplement ajouter une chaise et improviser un dîner. Un meuble devient précieux lorsqu’il commence à contenir des souvenirs. Cette table n’est jamais mise en scène, elle est toujours utilisée. Pour moi, c’est exactement ce que doit être le design.

Les planches, les cordes, les palmes ou les masques ne sont pas là comme des éléments décoratifs : ils servent vraiment. Mon métier est très cérébral et souvent assez sédentaire. J’ai besoin d’activités qui me ramènent au corps, à l’attention et à l’instant présent. La forêt de Fontainebleau est mon terrain de jeu quotidien pour l’escalade, la Seine pour la nage et le kayak, les Alpes pour la montagne et l’escalade en falaise, et la mer pour la voile, le surf et la plongée. Ces activités ne sont pas séparées du reste de ma vie : elles changent véritablement mon état d’esprit. Lorsque je navigue de nuit, seule sur le pont face à la mer, je ressens un apaisement total et, en même temps, une immense force intérieure. J’ai alors le sentiment très concret que, quoi qu’il m’attende à terre, je saurai y faire face.

J’ai grandi dans une petite ville du nord de l’Allemagne, dans une famille de designers, d’architectes et d’ébénistes. Mon grand-père était ébéniste, mon père designer industriel, et l’atelier familial faisait partie de notre quotidien. Enfant, je les accompagnais dans les scieries et les dépôts de bois. L’hiver, je réparais avec mon père notre bateau en bois, puis nous passions nos vacances d’été à naviguer. J’ai donc découvert les matériaux avant même de connaître la théorie du design. J’ai appris à observer comment un objet est construit, comment il vieillit et comment une matière réagit à la lumière et au toucher. Mon œil s’est formé très tôt dans cet environnement concret et sensoriel, bien avant mes études de design. C’est sans doute pour cela que mon rapport aux objets est resté très physique et instinctif.

Mon héritage scandinave tient davantage à une manière de penser qu’à un style : l’importance de la lumière et de la fonction, le respect des matériaux naturels et le goût des objets simples, conçus pour durer. La maison française, elle, m’apporte ses irrégularités, la terre cuite, la pierre, un jardin un peu romantique et toutes les traces laissées par le temps. Je ne voulais surtout pas plaquer une esthétique scandinave toute faite sur une maison française. Je préférais faire dialoguer ces deux cultures et conserver une certaine tension entre elles. La cuisine en acier inoxydable dessinée par Jean Nouvel pour Reform, posée sur un ancien sol en terre cuite, est sans doute l’exemple le plus évident. Les deux univers restent très distincts, mais c’est précisément leur contraste qui donne son identité à la maison.